LO SPRECO (Avertissement de l'auteur)

Stira qui un verbo qualsiasi

e mettilo addosso,

oggi non voglio lasciare

nel cesto

le pesche sugose di giugno.



Riempio la bocca

fino a sferzare il respiro.

- I MOVIMENTO -

 

SANCTUS

 

Sembra la vita che non si fa udire,

qualche misura di carne pulita

tra le vestali di questa magnolia

digita spasmi imbronciati di un’ala:

 

Tu scorrerai le isoterme e gli accordi

tra gli ingranaggi del dubbio e la folla,

sfilerai lingue d’Harmonium, farfalla,

dalla cantina in cui giacciono i tigli.

 

CANOPO

 

Credo ci fosse altro

oltre alle mani giunte,

stille di mantra sciolti

tra le più calde strade

mentre in agosto mamma

mi accompagnava in chiesa.

Ero una mezzaluna

sotto la sua camicia.

 

 

MELISSA NON C’ERA

 

Potrei allontanarmi

come fanno le api

per dare alle tube

stremate dei fiori

un coito di vento…

 

…Un origami, magari

(che certo non posa

su favi goccianti),

dà forma all’insetto;

 

nel Bosforo chiuso

da spugne marine

si erge quell’ala

che infilza ogni luce

e poi i suffumigi

filtrati dal legno

del porto ammuffito

combinano al bacio

un sapore di stupro.

 

 

MAMMA

 

Ricordi quando venne il nostro treno?

Forse alle 21:00 – e forse

c’era il grido di mio padre

tra le siepi a far da spia –

ed era Estate. Mi scossero

le luci nella sera, le vedo

ancora chiuse tra i binari

e la tromba del tuo naso, che dà il via:

“Dai, partiamo!”. L’ hai scordato

che volevo la tua schiena

per posarci su il mio nome?

E il solletico saliva con il nero

dalla penna sul biglietto,

poi nel lino e in mezzo al petto

e sulle case sballottate come denti

dentro il ghigno dei ferodi.

 

Che mancava alle persone

per disfarsi degli addii?

Forse un album come questo

(piatto, fermo eppure pieno

Di violette a macerare,

a stampare sulle foto

il solo spettro di un colore),

da sfogliare.

 

 

LE CASE DI KÓS

 

Rotolavamo, in silenzio,

sul fieno.

C’erano fili di nylon sul muso

del cane, assonnato

e disteso lì accanto.

 

Lontano qualche metro,

silenzioso, lo sbuffare

dei camini.

 

 

HAPPY RITES & NEW BITHS

 

La testa dei fiammiferi

nei titoli di coda

faceva luce in casa.

Mio padre la copriva,

versava sulla crema

la cera del suo augurio:

 

CHE NON CI SIA MAI SOLE.

 

Nell’umida emozione

che dava il “Tu” a ogni sogno

volgevano al saluto

Pietà d’infissi mobili

nei vani posti al buio,

gargoyles gargarizzanti

con Fanta il dejavu.

 

 

 

MEURSAULT 2007

 

Compro una barca,

la voglio che raspi

l’arsura dal seno dell’onda,

che frusci sui tetti, a distanza,

con fruste di vento.

 

Mi sposto

e risposo; c’è un covo di lumi

che segano il viso

sul bordo di prua e

sul legno un punto

solo mi disegna.

 

Mi sposto

più in là, a metà

tra l’amo e la boa,

dove c’è fresco

ed il fischio

sfinito dal molo

si spunta.

 

 

 

AUTO

 

L’unico effetto del mare,

ordinaria mania

di tendere al fondo sconnesso

il corpo slogato.

Ieri soltanto, deciso,

segnavo la casa

con X di contagio

indossando il tuo naso,

per non somigliarmi.

 

Ora anche un’unghia

di sole, un bicchiere

di the o Grand Marnier

riuscirebbe a pulirmi.

 

 

 

GANGE

 

La lisca

di fiori

ritorti

che nuota

sul fiume,

profumo

di fard

e saponi.

 

Ed eccomi,

nuovo.

 

 

 

- II MOVIMENTO -

 

L’ALTRO (Ouverture)

Lui d'altronde

mi consola,

dà al mio cuore

un gran nitore,

disegnandolo

su un foglio.

L'alchimia

che il pennarello

sa scrostare

dal contorno

pasticciato

sembra luce

fluorescente,

o forse gas

di deodorante.

 

 

BURATTINO (De amore I)

 

Baluginare sentendoti addosso,

ché sembra carbone il tuo bacio

sul naso, sporgente tra mille balocchi.

Ti segue il trapasso e ti sogno, mi senti

che mordo le braci nel sonno e ribaci.

Mio padre non veglia alla porta; mi spoglio.

 

 

UN DUETTO (De amore II)

 

Pura, vivida, lirica

Musica da camera,

tra i miei sospiri etnei

e le crome dei tuoi respiri.

 

 

DIDIMI (De amore III)

 

Brucio di sigarette

dritte sul corpo,

spalancato come l' orto

sotto gli ulivi di Cristo. E il velo

di ghiaccio s' insòla, rivela

la nostra distanza

lo specchio che ci sovrappone.

Fuoco nuovo sulle mani

se ti tocco, dopo l' illuminazione

che mi prese appena vivo. Io

( per altro verso, di riflesso ) già

sapevo che sarei rinato Dio.

 

È la terza,

la persona

che ci manca.

 

 

ALLO SPECCHIO (Tremblement final)

Lebbrosa, lutolenta

Tumida resti.

 

Tu mi daresti

L’ebbro saluto, lenta?

 

 

 

- III MOVIMENTO –

 

MEDEA A LUTTO

 

«…Sono un farmaco nel coma del diluvio,

la discordia che sigilla “Il grande amore”;

 

sono limo che si secca sulla siepe,

sono voce, vulva e seme…»

 

Spengo in fretta la TV,

esco in strada come ieri.

La bruma corteggia i lampioni,

i tombini ed i tacchi un po’ rosi,

puttana vestita di rasi e sospiri:

 

mi ruba la grazia del nero.

 

 

INSEMINAZIONI ARTIFICIALI

 

THE MORNING AFTER ALONE AT THE TABLE LISTENING TO GIANNA AND THINKING ABOUT ME AS A CALF (22 aprile 2006)

 

Accosta l'alluce-quello zigrino rosa, come un rugoso delfino del Rio (e un' unghia di alabastro)-al mio pendolo, la mia cortina di cipria. Sei in ogni parte di me, ti sento scendere tra respiro e battito se il Minipimer impazzito schizza lacrime opache come marmi di chiese gotiche e la mia faccia contusa infilzata a la gargouille sulle sponde del tuo letto le accoglie ringhiando. Vado punto e a capo, spegnerò le luci e da qui sparirai come sei apparso, soffocato dal liquore verde intenso dei miei occhi e dal colore della carta da parati. O vuoi restare, qui, nell'anima, a rovistarmi ancora un po'?

 

 

GIOCHI PIROTECNICI NELLA NOTTE DEL SABATO (25 aprile 1006)

 

Era marzo mi pare o fine febbraio e nessuno per strada portava il cappotto, io col cane e lui con l'ombra. Una foglia che restava viola sul ramo e un po’ stanca testimone dell'addio ed ero doppio per la strada, come un quadro di Picasso; l'afferravo sotto il collo in attesa del suo "no", pronto a stringere più forte la maniglia di quel cuore, delle vene sempre gonfie di salsedine e conchiglie. Naufragando fra le onde di automobili e semafori un po’ stanchi, quasi viola di sorpresa abbiamo urtato questo scoglio di silenzio (e il mare lucido di plexiglas e le rovine dei fori e i gabbiani e le luci di Via Cavour e le onde, lente di Virginia nella mente). Poi a casa e torno uno. Senza viso. Uno strazio di ragazzo striminzito nella maglia a righe viola che ricuce la ferita (oh! sospetto d'esser nato prematuro…) coi capelli della madre.

 

 

LA COLAZIONE DEL POETA (27 aprile 2006)

 

...Vigile nella speranza di propormi, nella probabilità che s'incendi la City; io per primo, mille vecchie tra le braccia, riduco le vampe in fiocchi d'avena sparse nel fumo denso come latte...una ruga di tungsteno sulla fronte, già alterata dal sereno che s'affaccia al finestrino dopo ore di grigiore e grida all'occhio "Non guardarmi"!...

...Sul treno dormicchiavo e un giovane inglese di legno smaltato e smerigliato, meraviglioso nella cornice palissandro di grassi trucioli rossi ha morso le mie palpebre, tagliato alla coccarda i nastri sgattaiolando quatto sul sedile nell'angolo sinistro.

 

 

EVAPORAZIONE (28 aprile 1006)

Ti mormoro, mormoro, mormoro romanticamente piano, Enoch: riducimi a rumori e azoto. zaino in spalla e andiamo da una nuvola a un pino, da una mano a un motore, dal cuore al pene, dal sole al sole, al vuoto che riempie il nome di ogni nome, cavalcando le parole. e ti mordono, mordono e mostrano le ossa ruvide i deboli, i vecchi, i giusti, Margutte, Zenobia o chissacchialtri. Non c'è cosa più grande di me. Non c'è.

 

 

L’ULTIMO COLORE AL MONDO

 

Ridono sotto i piedi le scale

quando le scorri

correndo

con lui?

E resta nei quadri sul muro

un colore diverso

da quello

del muro?

Ti resta altro da odiare

oltre al sole, la pioggia, il vento?

E gli occhi restano attenti

O attendono il pianto?

Lui non ti ricorda soltanto

col pollice in bocca

e la notte ti legge

dai piedi alla pancia

sfogliando lenzuola,

da un’anca a quell’altra.

E i suoi occhi restano attenti

e attendi il vento

che porta al mattino la pioggia

a lavare dal rosso

il sole che s’alza

oltre il muro del pianto.

 

 

PENTAFARMACO

 

Si fa la Dolce Vita sul sofà

con Signora Dica, così paziente:

«Su con la voce e la schiena e

mi dica, signora, che sente

se punto la punta sul punto...

...Sicuro! La flemma si cura

con tante sedute ( e una corsa ):

questione di bassa pressione,

le dico. Ma dica, Signora:

le prende tra i pasti le paste?

La prego, non faccia questioni

sul cibo che allunga la vita!

È così che si cresce e si muore

e ancora, Signora Dica, mi creda:

non c'è tomba che un dottore

non riesca a saccheggiare!»

 

 

 

LA BAGNANTE

 

Dunque vediamo

se fuori dal grembo

posso sfilare

cascate di perle,

se il muschio e le alghe

e le dita di morto

che intreccio alle mie

m’adornano il fianco

o restano a galla.

 

Senza colpevoli,

senza sospetti:

inconsapevole;

mi spargo tra i cieli

e la terra, li perdo.

Sciocca! C’hanno

versato in un vaso

tutta me stessa,

tranne la testa

lanciata per aria

come un birillo

da un uomo di strada,

un pagliaccio.

 

 

PANOPTICON

 

Di mamma e i suoi baci:

è ancora l’alba, appena,

labbra fulve sul cuscino

dalla ressa dei fulgori.

 

Dalla finestra, piccole mani

si slogano piano lì,

sotto il mio peso.

 

Preso dal fuso d’aria ritorta

torno a vedere, e tu sei con me.

ET IN ARCADIA EGO

 

Ho smesso

di cucire i monti,

le vie decorate

dai serti votivi

del freddo,

sodale mio stretto,

si lasciano

aprire

in un'asola

appena le infilo.

E il vuoto scompare.

 

 

NECROGNOSI

 

È meglio spingere avanti

la salma, povera Agnese!

L'hanno riposta a una spanna

dal termosifone

e col caldo che s'alza

non resta segreta

la putrefazione.

 

 

WATERLOO O ALTRO

 

Chi sa che si dice

al di là del fronte?

Si sa che si muore,

si muore e si dice

si muoia vivendo

momenti felici;

dai salici bassi

che indorano d’ombre

il lago dei cigni

ai grassi deserti

divelti dai pugni

feroci del caldo,

è cielo che sale

e ricade di nuovo

sul fronte e sui cigni,

sul monte. Sui morti

e sul mondo dei sogni.

 

 

GIGA (Dédicace posthume)

 

Cerco ovunque

le parole perfette,

come filmare

in piano-sequenza

i miei ultimi

attimi di vita

e lasciare sulla porta

due righe, a mia madre:

«Ho partorito anch’io».

 

 

#

Incastrato su un ramo
sta il cappello di nonno
è un ramo d'ulivo
che ne rende ogivali i ricordi.

Il livastro protese i suoi rami
fece bastarda la razza
morale
già unta di sansa.

Le istrici ora predano fave
non dicono "grazie" di sorta
non chiedono nulla.
Mio nonno ha lasciato
il cappello
ha abbandonato
il suo orto.


Funerale a Roccagorga

Sfila
il carro funebre
dopo le corone di fiori
poi sciami di vecchie vestite di nero
fusi sconnessi
a tessere trame di lutto
su vaghi tratturi da sempre percorsi
vene nel manto stradale
prima sassi poi asfalto poi tombe
lavoro chiacchiere e sonno.
In fondo ragazzi confusi
sentono ancora lontana
la morte.

Occhi

Caldo
buio trafitto
pulviscolo in fermento
riflesso di voci confuse.
Occhi aperti
a metà
occhi che cercano
il senso e la strada
occhi arditi
a immaginare il futuro
occhi sospesi
occhi pensosi
occhi un po' stanchi.
Amano stare
questi occhi
affacciati oltre la sponda
del sogno
scoprono
dietro le palpebre chiuse
piccoli mondi segreti.
Cercano disperatamente
due occhi
nel cui sguardo
perdersi.

Luccichio
di stelle lontane
fruscio
di brezza.

#

Pensiero veloce
precorre spazi e tempi
non ascolta
alcuna voce.
Come un tarlo
s'insinua tra le pieghe
del mio sonno
ne divora
le fibre.
Prima del riposo
non ho più
dimensioni
si accartoccia
lo scorrere del tempo
si frantuma e ricompone
in cento direzioni
inciampa e ricomincia
sussulta e poi rallenta
si scrosta e si consuma.
Domani
che sarà
di me?


Aoristo

Sigaretta soffocata
dall'acqua.

Degno contrappasso.


#

Stasera il mio giorno
se ne va
a morire
si spegne lento
come se fosse
troppo stanco per dire
"sono stato"
come se sentisse
un peso di sconfitta
nel confronto
con giorni migliori.
Ha recitato da sé
il suo requiem
non ha voluto nessuno
a penetrare
il suo tramonto opaco.
Ha chiesto solo
di non essere
dimenticato
domani vuole tornare
luminoso.


Nero

Ho visto il nero
incombere
su prati fioriti
non nuvole, il nero
incombeva
il nero
non è il colore
della vita.

Vivevamo nell'Eden

Se potessi
fondere e colare
tra le pieghe del tempo
forse lo farei.
Spettatore muto e asettico
che chiude i suoi occhi
nel bianco
che può fumare
senza dare fastidio
che può pensare
senza creare rumore
poco più che neonato
poco meno che adulto.
Tante cose son buone
a creare barriere.

Vivevamo nell'Eden, un tempo
credemmo di poter stare
meglio.
Ora siamo solo
più bui.

Eden reprise

E ora sono solo,
più buio.
Non ho compreso fino in fondo
la ritmica di questa giornata
(apparente dissonanza
come un accordo
di settima quinta più
devo rintracciare
l'armonia
aggiungere
none e undicesime)
non ho visto mani
rispettare le linee e gli spazi
la musica
mi ha estasiato
e poi trafitto.
Non capisco, oggi.

Mi è parso di udire
una pioggia di stelle
il suo rumore, stanotte
nasconde la musica.


#

Nel buio
ho soltanto potuto vedere
un fuoco fatuo
accendersi e sparire.

L'irrazionale ci inghiotte
ci trascina sui sassi
e proviamo a pregare
e forse non sarebbero
le nostre mani
giunte
se fili d'erba
non ce le legassero.

Tante occasioni perdute
troppe radici affioranti
hanno rovinato il sentiero
e nel sonno
stemperiamo
il nero e il grigio
di questi orizzonti.


#

Attendo
la dolce apostasia della mente
che mi culli
sulle onde della vita
in fermento.
Voglio avere
il Tutto
chiaro.


#

Pugnali coperti di seta
si fanno strada
tra le costole.
La morbidezza, adesso
è lontana.
Mani
non più per carezze,
di carta vetrata
mi sbriciolano
le guance.
Ho creduto che l'Amore avrebbe vinto
ma la sua eco
è spezzata
è stridio
assordante.

#

Forse son troppo leggero
e a stento avverto
il sapore
dell'Anima del Mondo
che di striscio
mi colpisce.


#

Tutto quello che potrei dire
è niente.
Su lenzuola nuove
sono spinto a soffocare
di emozioni
portato a morire
più e più volte
in saliscendi di singulti.
Rido come un bambino
estatico relax
come d'azzurro onnipresente
come oblio indotto e temporaneo
come canto di sirena che rapisce.
Tutto quello che potrei dire
è niente altro che
mi sono perso.



Dopo il grande splendore

Come posso dimenticare
quei momenti
di abbacinante splendore?
Si riaffacciano ogni tanto
dalle pareti traslucide
dei ricordi
a far male
a mischiare
la sabbia
col miele.

Quando scivolerò
nel sonno
forse la incontrerò
tra i sogni.
Ma arriverà l'alba
a condensare i vapori
del tempo che fu.

Scorreranno via
azzurri e lucenti.


#

Ti saluto
mentre sto a guardare
come cambiano
il cuore e la testa
e sorrido
interrogando foglie mischiate
crecando un responso
abbracciando un ricordo.
Il dolore è trasformato
è divenuto salvezza
antitesi lustrale.

Mi preparo un giaciglio
in questa nicchia
e faccio sogni
felici.


#

Mi sono messo a scrivere
per vincere la noia
e ho ottenuto
un pugno di mosche
e qualche verso
sporco.


#

Le sciocchezze
fanno assalto
alle mie porte
e non mi distrarranno
dal pensiero dei giardini
che fioriscono
lì dove la primavera
distribuisce il suo profumo.



#

Il passato ha
uno strano sapore
quando lo vedo riflesso
in quest'oggi diverso.
È l'ignoranza del tempo
che vivo e che passa
e che traccia il confine.
Sono le storie che il cuore racconta
quando gli pongo
le mie strane domande.

Perché pensare in qualcuna
delle mille varianti del nero
quando il soffio del vento
è dolce
e ti trasporta
incosciente
verso approdi insperati?


Avorio

Stridono le vetrate
l'una gotica
l'altra di neon.
Io mi stendo
sulla lama del rasoio
a metà
e lascio
che l'avorio mi abbracci
morbido.


#

Mostrate
a un bambino
il buio della notte
e scapperà
per far festa
tra soldatini
gelato
e il nasino da pulire.

La paura scompare
prima o poi.

Requiescas

C'è un bouquet di sposa
sulla lapide
ricordo d'una festa felice
che non hai potuto
gustare.

Riposa in
pace.


23:04

Sorseggio un goccetto di sherry
e mastico il fumo con denti scomposti
con deboli raggi di luna
rifratti dal liquido rosso.
Né caldo né freddo, né chiaro né scuro
solo morbida ovatta negli occhi
tra i nervi.

Offusco le albe col mio fare distratto
perfino i tramonti.


#

Cani gialli
si incipriavano nel fango
di farina di granturco
cani rossi
si straziavano la pancia
nelle viscere estirpate
di animali fuori posto
con i geni schiccherati.
Cani rossi van per strada
sono quattro
poco dopo
sono tutti quanti morti
cani gialli fortunati
fortunati
fortunati
animali fortunati
tutti quanti fortunati.


(21.XI.2007, 01:40)

Parlavo
di cose già dette e ridette
ed è stato
come in confessione
i tuoi occhi specchiavano i miei
era lì che guardavo.

Non crederò mai ai tarocchi
preferisco acchiappare
le bolle di sapone del bambino.

Hai forgiato lucchetti
e donato,
catenelle di rame hai intrecciato
tra cervello e miocardio
tu, inconsapevole fabbro,
derubata del lavoro manuale...
Mi deruberai anche tu
e sarò svelto, felpato
a subire il tuo furto, inaccorto.



#

Sbatti un poco le ali
quel tuo paio di protesi iconiche
cicaleggia lezioso aggrappato
alla mia schiena-corteccia.
 
Illuminacustodisci
reggigovername
che ti fui affidato
ma non ho ancora capito chi sei.

"Se non proprio ricordarvene
per sempre, vogliate almeno lasciare
un sorriso passando davanti
la pietra di Questi
che in vita mai ne negò"
sdraiato nell'erba,
traduco all'impronta
dal sasso. E penso
alla mano che scava
alla piana che si riprese le ossa
(questa piana) e riprenderà fin
la lapide e il poco che serba
di Questi

-che siede nell'erba.



1
***

ORA DI PORTO

Cosa rimane del viaggio trascorso
tu dallo alle pieghe dei legni contorti
alla satura sabbia e ai tronchi segnati,
caduche spie dell'etterno ritorno.
Ne' pozzi fra la rena s' alza
acqua salmastra che indovini al tocco
e cerchi, come miracolosa fosse
o salvifica. I pini marittimi, le palme riarse
che vagano, confondano e mutano nell'orizzonte
lo specchio che s'appressa al cielo, e a noi
sue imagini sbiadite e spente. E sembra
che questa nostra barca rimasta
amarrata al palo ormai sommerso, mezza riempita
e tristemente tesa, sembra la parte
che di te rimase a terra
al porto estremo della tua partenza.

Imagine che sei d'un vago sogno
imagine che sono, ombra di che, ricordo
rifratto dentro l'onda vuota, che lenta
allaga e posa.





CARATTERI MOBILI
                        
                      Non butino via detti libri,
                      maxime quelli a penna.
                                             Marin  Sanudo

Il velenino steso a queste facce bianche,
impresso; reso permesso dell'orafo
lungimirante di concedersi alle stampe.

Vedesti che di lontano ti
vedevo, tenendoti la mano;
le pupille cangianti come il prato
su cui ero, sopra cui eravamo
recavano stampato in nero
il profilo alterno dei cipressi.

-(Il noi di questi versi può riguardare
 il comune essere persi credo,
 l'impossibilità di scorgere l'avanti guardando
 fisso indietro)

Nei pressi di quella casa fiorentina del Bisticci,
passammo col dito sulle
quarantadue linee -guarda il caso-
d'un libro offerto dalla bancarella, e decidemmo
che quel pocho di non vano scritto
sopra 'l nostro cuore, è a mano.



A CAPO

Non leggere gli a capo
come virgole, non sono.
Il tono basso per segnarli,
lo scarto della voce,
il sospiretto, non usarli:

è la bestiola morta
che lascia
una patina sul lastrico
dopo aver salutato
-sempre più piano-
la gente che per giorni
l'ha evitata.
Il grido del bambino
che non conosciamo
-al parco
il fiore che è nel verde
senza compagno.

Va pure dritta
al verso dopo e al dopo e al dopo.
Sposta la frangia dal foglio
con la mano.
Se te la senti a volte
dì ti amo.
Questo è un a capo.





Stanotte ho rivisto tuo padre -sempre in sogno-
con gli occhiali che tu dici non porta, non portò
forse attendermi o attendere altri
parve a me, imbambolato da quel
velo di coltre che sai.

Ho preso una foto più tua;
-perché non hai foto da sola?
forse solo perché amando te
tu costringi qualcuno ad amare
altre quattro o cinque persone...
..............................................................................





2
CENTONE DEL SANTO

I
Sono rientrato a salutare
un'altra volta,
ho riappeso la giacca
all'uomo morto...
Furono gli eterni sibili dei ghiacci
(cri...i...i...i...i...icch)
dandoti due baci
-volli tagliar corto-





BIBLIOGRAFIA

Tengo tra miei cartoni anche un
cartoncino con un gran francobollo verdastro
di navi in un porto; sopra c'è scritto
in bella grafia corsiva 'auguri', e la firma Sandro.
Risale a quel tempo in cui mia madre
fu a servizio da una vecchia nipote
di Sandro Penna, e alla scatola di carabattole
che ne conserva come ricordo.
Se auguri d'un parto, una pasqua o
un compleanno, non è poi detto-
Su questa cartaccia ingiallita
ravviso, passandola fra le mani, forse lo spettro
di quello che in vita fu la poesia -non
il poeta di carne, ma l'anima vera,
che dentro quei libri di prose (che di
questa mia carta non sanno)
d'elenchi ordinati, io rivedo, sì,
a pena.



II

Bagnandomi la giacca
cercai d'afferrarti la caviglia;
evidentemente  -pensai-  quell'infima
vasca era il mio Arno
e tu, veloce sirena (sogliola, torpedine, triglia)
legata al mio amo
voce dentro che bisbiglia.





ROMANZO (confidenza amicale del Gioberti a uno)

La peste di questi anni
amico, è vero...
il moto vano degli stati...
i pochi matrimoni celebrati...(con
gesto della mano)





Che è quel bagliore alieno?
quella fiamma nel buio?
-e io che neanche mai
le avevo viste le lucciole
mi ritrovai d'improvviso
a seguirne col dito
il cammino lucente- E' sola,
una sola (quasi non credevo
esistessero, fuor del
bestiario fantastico)
-e così tristemente il lumino
s'allontanò nella notte, credo
andasse in cerca d'un simile.-


III


MARIANNA MONTALE

A Pantelleria bevvi l'acqua
che veniva dalla cisterna
coll'anguilla. la sorella è messa
lì a vigilare che non si guasti
pei vermi o per le alghe;
più bevevo e più pensavo a lei,
a quello che le toglievo per vivere,
finché un giorno un ultimo bicchiere
non l'avrebbe soffocata.
anch'io sono rinchiuso dentro
una cisterna zeppa di falle:
il tempo scorre rapido tra gli accidenti,
per me trattenerlo è impossibile...





Questo canale sotto tale vento (ma
attenti, che quando dico questo,
non intendo dire altri)
è traversato adesso (...) da questi tanti
contadini che conosco, per via di
quel ponticello. Alcuni guidano
il trattore biodegradabile (e figuratevi
l'anno in cui siamo!) altri
la vecchia mietitrebbia, alcuni
in omaggio all'era del ferro
tirano il carro stracolmo di falci.
Ma di tutti rimangono sguardo e baffi,
scarpe e giacca. E vedo il vecchissimo
Nino, infine, scaraventato a noi
dagli anni ottanta...


3
RECUSATIO

I
Vorrei che non esistessi e esisti
profilo alterno dei miei versi; almeno
di ciò che molto (o poco)
generosamente credono tale
gli amici cui do a leggerli, gli uffici
addetti del rifiuto delle
grandi case editrici, qualcuno dei miei morti,
il gatto nero e bianco, il marinaio
con cui divisi lo scomparto
fino a Sestri...


II


Ecco la nuova edizione di me;
nulla di quanto riconduca all'autore
è invero celato, per chi lo sapesse leggere
forse è in chiaro anche un titolo
(e un sottotitolo) -tutt'altro che
raro qualche rinvio a margine.
Sono assenti divisioni in capitoli e simboli d'interpunzione.
Allo stesso modo manca di verve accademica
l'oscura ramificata premessa (nemmeno firmata)
ma vige un fortissimo apparato
bibliografico, un buon impatto alla pagina,
un capitolo di ringraziamenti
del tutto inventato.





CRISTO LA TIGRE

'Non sapete che un uomo come me
sa indovinare?'
ma la voce si ruppe più presto
e la faccia era quella di un ladro.
Fu un furto del resto,
in un minuto si sbrigò ogni cosa;
lo presero in mezzo, ammise
la colpa, gli inchiodarono
una mano nel legno
e l'altra alla borsa;
un filo di sangue dai polsi
e fu tutto;
calavano tenebre a lutto.





...un viale con la luce in fondo.
 -la luce in fondo?
finisce nella piazza principale,
di lì, la sua, è la strada che sale
ripida sui costoni della collina
 -potrei magari fare prima...
No. L'unica via
è indicata, di tanto in tanto
da qualche passante in vena
di suggerimenti. Proceda
senza chiedere altrimenti.





LA RONDELLA (canzonetta allegra)

"Questa è la mia condizione:
di stingere eternamente contro il bullone"
annunziò la vite insuperbita
alle sue amiche viti...
"e tu, bella, chi sei tu?"
-poi strinse
"Io sono -strozzò la voce-
l'io o la rondella".





POESIA ORIGINARIAMENTE INTERA FATTA A PEZZI

Sono convinto che
                                   ci sia
(...qualche maledetta
                                            malattia...)
     un
                 mero
                               abisso
dentro ogni occhio ch'ò visto
(...la voce di Dio: "esisto
                                           non esisto"...)






Il bambino che mi guarda                                                                       
di sotto in su, rosso
di rabbia e vergogna, continua
finemente ad ansare; ha usato
parole come odiare
rivolte alla madre rivolgendosi a me,
e ora sperde il sentimento, diviso
tra l'umidore degli occhi
ancora offesi, e il sospetto del viso
spiazzato del mio riso.



4
UN' ESTATE


EPILLIO
                    con in mente indelebile D. M.

Nella sera agostana in questo borgo
costantinopolitano,
nella pace senza senso dell'attesa
è finita la tua guerra.

Non arrivano nel cuore del macigno
gli scricchi
che le cavallette portano a consiglio
e noi crediamo assedi, il giro d'arcolaio
di cicala, le camarille
del grillo.

Non ultimo saluto di monarca
il tuo, ma breve lazzo al cavallo azzoppato
dello stalliere che ride <<cavalca
Ravenna è lontana!>>

Per la tua leggenda
si prepara un epillio che non è falò o vampa
ma candela christiana;
una strada che traversa la campagna
ma torna alle mura;
un romeo che per via s'attarda
sempre più s'attarda.





ALLA STAZIONE (PRIMA DI SAPERE DEL SUICIDA)

Nessuno manca o s'attarda.
Il mattino digrada al meriggio,
alla sera, nel fischio

dell'ultimo demone intatto.
Tutto è altro su questo binario;
l'altorilievo dell'ascia in ferro battuto
è una spiga, il grido d'aiuto
un a dio, l'assiolo che parla un' upùpa.
Ascoltano i rovai a pena
scossi dal vento,

nel filo dei monti lontani
nel tocco che suona i filari, l'erba
nata sui tetti e le stelle
e la falce e le nuvole
e gli altri--
della natura gli oggetti,
                                         anima.

L'ora non è. La ferrata è dispersa.
Un breve grido di rare cicale. L'ultimo
strillo del tuo nume tutelare.
  






Il rivendugliolo d' anticaglie nascosto
tra le chiese del giro ti fece ridere
<<Cristo non l'ha cacciato poi lontano>>

Comparivi dal buio annunciando:
l'elmo del milite lappone,
gli occhiali di Ciano (riconosciuti da un
'sulla spiaggia, a Capri'
dell'archivio privato) la macchina
d' Ezra; rispondeva un giro di tarlo.
Io ero perso in un falso incunabolo
che il rigattiere diceva pregiato
..............................................................

E' il solo ricordo che mi renda
un po' del tuo sentirti già polvere
come ci si sente in viaggio...

Il solo altro è quello del tuo basco,
che fino alla fine
ti rifiutasti di togliere.




5
***
CIMITERO EBRAICO

Queste mani strette al volto
nell'usato gesto diventano specchi, ora
e mostrano il cumulo di pietre
lasciate dai miei vecchi.
Le terre traversate a stento,
le estati dell'inverno
trascorse dove? il tempo
che accolse e nascose
le imagini dei miei.
Il sentiero che mi corre
tra le luci e sale a monte,
lo devo a chi?
a chi parlò e rispose?
che parole? ascose
zolle mosse, tra le lapidi.

Pianissimo secreto, ecco
cui memoria impetra

-lascio scritto sotto questa pietra.





Di qui si vede a pena
il dorso d'asino.
Puoi essere tu a traversarlo
tentando passo a passo il suono,
il suono piano del sasso
sgranato dal sole.
A un dipresso da questo epitaffio
si prepara la strada,
leggine il segno che reca: nulla più
del taglio o del graffio
che lasciano le dita nude.
S'alza dal fondo
un umido vento di nulla,
ascoltane il soffio in silenzio
sul ponte ogni anno
più alto, più alto sull'acqua del salto
che va alla palude.

Fratello dunque, te non sentire 
in questa sacca arida,
tra scaglia e scaglia
non riconoscere la lampa del riflesso
che par che salvi e abbaglia.

Forse ha pensato alcuno.

Nella campagna devastata,
la traccia s'è confusa e dura come un' eco
sconquassata, e non esiste
altro che la stonatura.